Quotes from Alejandra Pizarnik

The darkening brilliance of dreams that drowned. Painful Water.

No eres tú la culpable de que tu poema hable de lo que no eres." - Alejandra Pizarnik

Para vivir como vivo, mucho mejor fuera irme a Buenos Aires. pero es ésta la cuestión: me gustaría ir a Bs. As. el día en que un no como el de B. esta tarde se estrelle contra mi serenidad. O sea, remontar el infierno de las relaciones violentas y trágicas con los demás. Pero tal vez será así toda mi vida. Seguro que será así mientras me hago ilusiones sobre una presunta madurez y una presunta serenidad.

Horror of checking for you in the screams of my poem.

Every word I write restores me to the absence of why I write what I wouldn't write if I allowed you to come here.

Your name is the disease of things at midnight.

I recall the wind, the lilacs, the gray, the perfume, the song, and the wind, but I don't recall what the angel said.

Si una podría [sic] ser su propio espejo una vez siquiera! Yo reflejándome en mí a la inversa (mí reflejado en yo). Es decir que en vez de mirarme en mi espejo quiero que mi espejo se mire en mí.

si no murió, aunque espero que sí y espero, naturalmente, que haya sido de una muerte grotesca y terrible como por ejemplo cáncer en el culo),

Pero tengo miedo de confundir literatura y vida.

Pero hay una diferencia: Artaud luchaba cuerpo a cuerpo con su silencio. Yo no: yo lo sobrellevo dócilmente, salvo algunos accesos de cólera y de impotencia.

Soñé que me miraba y que me sonreía como quien oye dulces mentiras. Era tan cierto que tenía que ser mentira.

Lo del sexo es otra mentira. Un instante de onanismo, nada más. La gente debería masturbarse. Amarse platónicamente y masturbarse. Así sería el reino de la poesía. Fornicar sería como rascarse. Hasta podría ser público. La chair est triste. Y en verdad, mucho mejor si no hubiera sexo. Sin deseos, sin anhelos, un flotar, un deslizarse, sin sed, sin hambre. El vientre materno.

hablas para no verme

No me duele la soledad. Al menos no excesivamente.

Lo que sucede es esto: un estado infantil de frustración continua, un anhelar algo y sentirme culpable del anhelo, un deseo de amor pero también una oscura complacencia de no ser amada.

cada hora, cada día, yo quisiera no tener que hablar. figuras de cera los otros y sobre todo yo, que soy más otra que ellos. nada pretendo en éste poema si no es desanudar mi garganta.

Hay, en la espera, un rumor a lila rompiéndose

Dónde dejar mis ojos, cuándo augurarles una estación amable. Quiero decir: lo que muero cada noche, mis huesos torcidos por abrazar una sombra.

Se puede llegar a morir de abstracción

Siento que mi lugar no está acá! (ni en ninguna parte quisiera decir).

on the other edge of the night love is possible take me there

el vino es como un llanto desolado que humedece mi juventud frente a tus besos que otra deglute

Dolor en los huesos al despertar después de haber creído que se durmió junto a quien se ama.