Quotes from Alejandra Pizarnik

ese encuentro es El Poema tal como lo sueño y tal como jamás lo escribiré y tal como nadie lo escribió nunca.

No Las palabras no hacen el amor Hacen la ausencia Si digo agua ¿beberé? Si digo pan ¿comeré?

Paso desnuda con un cirio en la mano, castillo frío, jardín de las delicias. La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirla por no poder circundarla por no poder darle un rostro por no poderla hacer sinónimo de un paisaje. La soledad sería esta melodía rota de mis frases.

Estado peligroso de fatiga, insomnio y palpitaciones cardíacas. Me siento muerta, mejor dicho, un peso muerto, algo enormemente pesado, no mi cuerpo sino esto que se llama yo. Hasta cuando me llaman por mi nombre, hasta cuando dicen Alejandra, me siento caer sin fuerzas para sobrellevar mi nombre y con muchas menos fuerzas, aún, para responder a la llamada.

At the height of happiness, I have spoken of a music never heard before. So what? If only I could in a continual state of ecstasy, shaping the body of the pome with my own, rescuing every phrase with my days and weeks, imbuing the poem with my breath while feeding letters of its every word into the offering in this ceremony of living.

Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnudarte en la entrada del templo.

Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos

Hacer el amor adentro de nuestro abrazo significó una luz negra: la oscuridad se puso a brillar. Era la luz reencontrada, doblemente apagada pero de algún modo más viva que mil soles.

Mientras me río, no sé por qué, me siento impura. Cuando lloro, no sé por qué, me siento yo y me purifico.

Je parle comme ça parle en moi. Pas ma voix qui s'efforce de ressembler à une voix humaine mais l'autre qui témoigne que je n'ai cessé d'habiter dans les bois.

RESCATE Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si el alma pregunta si queda lejos se le responderá: del otro lado del río, no éste sino aquél. A Octavio Paz

Memory near oblivion. Far death

I collapse I touch myself a flower's gesture frail cold

I offer myself awfully abyss frost I offer myself you frighten me I offer myself I don't give a fuck

I redo the body of my poem like someone who tries to cure her own wound.

To write is to give meaning to suffering.